 |
как только мне удаётся себя обмануть, "нельзя" превращается в "я же не могу по-другому"
|
12:18 Истерика, не для ЖЖ
Я понимаю, что я погрязла в сетке напрочь, я с людьми адекватно общаться разучилась, я вообще загналась окончательно, я уже с этим с трудом справляюсь, дело доходит до колюще-режущего и вообще. И вообще, я от людей отгородилась, причём сделала это не вчера и не неделю назад, а в районе осени, когда решила стать нормальным человеком, жить дома, уйти из тусовки и устроиться на работу. Нет, я всё это выполнила, конечно. А вот к чему это привело - смотреть воочию. "На обмороженной земле белые камни", перманентное состояние усталости от всего. Попускаемся, господа, полночь! И вместе с тем я понимаю,что это просто мои неадекватные мозги в истерике накручивают всякую хрень. Единственное, по поводу чего загоняться вроде можно - это то, что у меня с родителями творится. Можно - это значит, что я себя за это не упрекаю. Ибо это вроде реально и вроде как действительно имею право попереживать. А ещё меня дико ломает, что люди, которые мне ни разу не безразличны, пишут трагические посты в ЖЖ, а я ничего, вот ничего не могу сделать.
Уважаемая Маджента, если Вы это читаете - всё ништяк на самом деле, все когда-нибудь умрём, я отношусь к Вам нежно и с любовью.
Легче стало? Не стало? Чёрт знает, бесполезно искать живого человеческого чего-нибудь в нете, максимум можно получить живое и виртуальное, а уж искать в сети спасения от неё же - ...
|
Вот я сижу тут. Одна. В нете. На хате у Хвоста. Чёрт. Мне действительно казалось, что всё практически нормально. Чёрт.
|
А мне понравилась книжка Дмитрия Скирюка "Блюз чёрной собаки".
А мне понравились песни Гражданской Обороны. Король умер, да здравствует король!
А я опять хочу на трассу, на трассу, натрассунатрассунатрассунатрассунатрассу....
Началась весна, и пришла зима в город Питер.
|
13:17 по просьбам трудящихся
Нас окружают подъёмные краны. Что, собственно, такое - подъёмный кран? Каковы его существенные отличия? Подъёмным краном может быть кто угодно и что угодно, главное, чтоб он/она/оно/они (нужное подчеркнуть) имело/л/ла/ли КРЮЧОК. Крючком может быть кто угодно и что угодно. Во всём существующем или могущем существовать можно увидеть подъёмный кран. Зачем они? Кто они? Откуда они взялись? Это нельзя сказать. Доказано, что все, кто хоть раз видел подъёмный кран, обязательно умирают. Как правило, от старости. Ну, или уж кому как повезёт. Множество людей, заметивших в своей жизни больше трёх подъёмных кранов, сходили с ума. А множество - не сходили. Подъёмные краны живут на стройке, а вообще могут жить, находиться и тусоваться где угодно и когда угодно. Большинство подъёмных кранов - жёлтые, но бОльшая часть бывают любых других цветов. Можно иметь подъёмный кран дома. А можно вообще не иметь подъёмный кран. А можно и дома не иметь - это уж кому как повезёт. Главная ошибка, которую можно совершить, - винить подъёмные краны во всех бедах человечества. Они не виноваты. А может, и виноваты, кто знает. Непонятно, кому нужны подъёмные краны. Скорее всего, всем, просто ВСЕ ещё об этом не знают. Посвятить подъёмному крану стих или сочинить в его честь хвалебную оду - благородный поступок. Но глупый. Ну кто будет посвящать что-то подъёмному крану?! Также не стоит оставлять ему наследство. Удачи вам в жизни, мир вашему миру.
|
- Больно, падла, значит, ты ещё не сдох!
- Что ж, это не может не радовать...
|
А у нас тут Егор Летов умер, вы знаете, да?
|
Вот так всегда - я целый день хожу и сочиняю пост в ЖЖ, а когда на следующее утро доползаю до этого самого ЖЖ - понимаю, что ничего я уже не напишу, потому что получится какое-то дурацкое повторение, да и настроение уже утеряно, и вообще моя жизнь глупа до невозможности - вон, люди и вполитику, и в искусство, и на лыжах, и на санках, а я так, лобзиком по приколу и вообще пописать вышла.
В итоге ненаписанные посты уходят в метафизическую интернет-библиотеку, а я ухожу по очередным своим вавилонским делам, подавляя смутное недовольство от этой невысказанности.
И этот пост должен был начаться с другого, обдуманного заранее. Со вчерашней покупки в Буквоеде женских романов, таких классических бабских книжечек, за что мне до сих пор не по себе - ну как я могу! Но душа, блин, просит, как ей откажешь? Меня от них попускает и тоска вроде уходит, этакое обезбаливающее.
"Он в мире первом смотрел телевизор, читал Кастанеду, сушил носки,
И пес одиночества рвал его горло тупыми клыками хмельной тоски".
Копирайт - Олег Медведев, конечно же. В моём исполнении тоска была какая-то пряная, что ли, всё одно - хмельная.
Ещё он мог начаться с признания, что мне вновь мужики всякие снятся, даже не всякие, а один конкретный, хорошо так снится, развёрнуто, даже, кажется, лучше, чем в жизни, изысканнее как-то, и что толку от этого нету никакого и не будет. И что вся эта развёрнутость от вышеупомянутых дамских романов происходит. Нет, они не такие, где все девицы сплошь прекрасные, а все мужчины сплошь благородные, и только один - подлец, но уж подлец до конца. (Хотя один такой роман я в Москве прочитала - читала, и морщилась, и закатывала на глаза
на самых неправдоподобно сладких моментах, но всё-таки читала). Нет, они такие, где Россия, и денег нету, и мужиков нету, и все пьют, и прочее прилагается. "Савсэм плахой стал", - вынес вердикт мой собственный внутренний голос. Что ж, ему виднее, он же внутренний.
А ещё написать про то, как Анька поставила меня перед фактом: надо срочно ехать на Украину. Там у неё Ёж помирает. Ну нехай помирает, он в ней родственную душу нашёл, шлёт трагические смс-ки о несостоявшихся самоубийствах. Я тут абсолютно не при делах, ему именно анькино сочувствие требуется, пусть их.
И не забыть про зеленоградских гопников с 14-го района, которые совсем как настоящие, что аж "дай плейер позвонить". Я имела счастье с ними не то чтобы пообщаться, но понаблюдать, как общаются мои спутники. И всё было мирно и замечательно. Люблю подмосковный город Зеленоград. Там ещё нумерация домов не по улицам, а по всему городу. Я долго и чрезвычайно познавательно втыкала на дом под номером 1432.
Эх, славно...
|
Я вчера весь день спал.
Я вышел из-за компа часа в четыре, пошёл спать. В девять вечера меня разбудили, но я не сдался и заснул снова. И окончательно вернулся в этот грёбаный мир только в шесть утра. Поплакал от осознания тоскливости своей не удавшейся на тот момент жизни, без особого успеха допросил холодильник и решил, что больше уж точно ничего не остаётся, кроме как читать Терри Пратчетта.
Теперь сижу в сети и мучаюсь отсутствием на это родительского благословления, кое не может быть дадено по причине того, что шелестом клавиш я доканываю всю квартиру. Мучаюсь, но сижу. Мучаюсь, конечно. Совесть угрызает. Но сидение не прекращаю. Хоть и мучаюсь.
А если грызёт совесть - выбейте ей зубы. И пусть она Вас нежно обсасывает.
|
Улыбка стала чуть фальшивой -
усталость вновь взяла своё.
Наткнулся на границу силы
и тупо сел возле неё.
Мечтал забыть, что можно думать,
чтобы не сдуматься совсем.
С тоски хотел побыть безумным -
никак не смог понять, зачем.
Теперь он топчется на месте,
обозревает свой забор.
Вчера прошёл аж метров двести,
но слово из трёх букв не стёр.
|
08:51 Пдруги и дрррзья, пгиветсвую я вассс
Здравствуйте, дражайшие товарищи, дожившие до нынешних седых дней! Реинкарнация имела место быть и, таким образом, Шрек с друзьями - снова с вами. КитайскийПалочка-ЯпонскийДудочка создан в порыве ночного бреда, когда мне ветром из соседней комнаты принесло это рвущее душу название, и создан он для того, чтобы писать здесь всякую ХРЕНЬ. Откровенную ХРЕНЬ, которую в ЖЖ я никогда не выложу и, возможно, даже не решусь вешать на и так завешанные лапшой уши случайного собеседника. Посему - быть мне здесь. Добро пожаловать. Алюминь.
|
|
