А я прощаюсь с городом просоленным, куда
В любое время не доходят поезда.
И губы часто здесь обветрены мои
Бывали.
Создал новый дневник для выражения душевных порывов. Все заумное личное и неформатное для этого даира будет там...
Новый Дневник
|
“ – Один из верных путей в истинное будущее (ведь есть еще и ложное будущее) – это путь в том направлении, в котором растет твой страх.”(с)
Хазарский словарь напоминает библиотеку собравшуюся вокруг одного единственного фонаря. Неопределенного размера помещение заставлено книгами до клаустрофобического уюта. И в ставшемся пространстве, между книгами, от закладки к закладке провисают тонкие пурпурные ниточки. Они образуют невообразимый клубок и ты волен распутывать его, как тебе вздумается, перемещаясь по ним будто прокладывая собственный путь познания…
Да, в самом деле, упомянутый в первой случайной фразе “Отче Наш” дает о себе знать…
|
Another road where maybe I could see another kind of mind there
Смотрю люди флешмобят на буквы, но это же какую память надо иметь...
Выпендрюсь проще: любой запостивший в комменты песню имеет возможность изменить мой плейлист ею. Большее количество приветствуется. 
|
Я не знал, что такое огонь и что ты из огня.
Первая песня в плеере “Querer”, задает тон настроению. Начинаешь представлять жизнь как танец. Бесконечный танец, в котором главное следовать музыке, ритму, расслабиться и творить. А также уметь не боятся и жить в гармонии с другими людьми, и собой. Потому что парный танец, танцевать, не обращая внимания на партнера, это форменный идиотизм. Точнее фишка даже не в том, а в умении подстраиваться под ситуацию, уничтожая в себе лень…
@музыка: Beatles The - [Love #19] Come Together / Dear Prudence / Cry Baby Cry |
Благословение апрельской грозы
Да поможет нам расцвести вновь
Просыпаться днем, выспавшись, когда за окном обожаемые тучи это событие. Впрочем, как и каждая с умом прожитая минута. То есть каждая минута… Пользуясь девизом жизнь без остановки (скуки/неинтересного/неприятного нужное подчеркнуть) живу в свое удовольствие. Другой вопрос, что мое удовольствие это штука многогранная: …посмотреть на небо; оглянуться на окружающий мир, влюбиться отдать всю душу и умереть, потом, очнувшись, пойти дальше; вспомнить что-то глубоко интимное; улыбнуться; улыбнуться еще раз прохожим; позаглядывать им в глаза; вслушаться в музыку из плеера; пойти совершенно, ну то есть вообще незнакомым путем; купить что-то красивое, или полезное, или красивое и полезное (другого не дано) любимым людям; в последнее время проскочить между выезжающими, или останавливающимися машинами и людьми, без размышлений, только потому, что есть шанс и им надо воспользоваться… Да…
А главное, не задумываться о том, о чем не стоит задумываться. Главное понять, что мозг и так работает на фоне и выдает на-гора очень полезные вещи, если не занят псевдо-полезными личными заморочками…
Например пост, когда тебе нечего сказать но есть вдохновение можно просто посмотреть фильм, или почитать книгу… Ну, или запостить чужое умное, например:
“- Если случается что-нибудь приятное, - объяснила она
Петкутину, - всегда нужно приправить это какой-нибудь
неприятной мелочью - так этот момент лучше запомнится. Потому
что человек дольше помнит не добро, а зло.”(c)
|
Постой, пусть закат тебе ляжет на плечи
Я еще не дышал, я еще не дышал так легко
Постой, за тебя все сделает ветер
Он стирает следы наших ног, засыпает песком...
Коротая время между сбывшимся и запланированным забрел я в книжный магазин. Люблю, знаете ли, листать книги, смотреть на обложки, выбирать себе на будущее прочтение. Но на сей раз меня поразило такое острое чувство отвращения к обложкам книг, что успокоить меня смог лишь огромный Комикс Энки Билала. Ненависть к обложкам это не то что бы я их не любил. Но как же это мешает выбирать и читать книги. Больше всего времени помимо чтения мы воспринимаем книгу как обложку. И уж то, что там изображено так плотно ассоциируется с книгой, что приходиться обращать на это внимание. Я не спорю, что некоторые книги можно читать лишь из-за того КАК они изданы, в каком переплете, на какой бумаге, каким шрифтом… Я не вспоминаю о том, что художника, рисовавшего обложку можно любить… Я просто смотрю на пестрые книги, с неправдоподобными комментариями непонятных людей, и представляю какой должна быть книга будущего. Прозрачная твердая обложка, простые белые страницы. Ты начинаешь читать ее и через какое-то время, повинуясь твоему впечатлению, меняется, приобретая тот вид, который наиболее соответствует твоему восприятию…
А пока приходится приходить в книжные лавки лишь для того, чтобы вспомнить, кто, что, тебе когда-то говорил из тех, кому ты доверяешь свой хрупкий внутренний мир настроения…
Оффтоп: Энки Билал это просто неимоверно сюрное творчество. Комбинация акварели и цветных мелков да еще в антиутопических урбо пейзажах, да еще с киберпанково сюрной реальностью… непередаваемые ощущения…
|
Стою у каждого перекрестка
Hа море асфальта я вижу свой берег
Свою голубую россыпь
Начинается этот сон форменным кошмаром. Ты обнаруживаешь себя посреди абсолютно незнакомого города. Сны в отличие от жизни строятся на чувственности больше чем на знании. Потому это скорее ощущение, нежели факт. Уже сумерки. Время, когда фонари и неон уже горят, но ночь еще не наступала... В ушах, отрезая любые звуки обнаруживаются наушники, в плейере играет мелодия, из тех что не хочеться чтобы заканчивалась. Немного урбанистическая, немного ностальгическая, из времен первого самостоятельного одиночества, песня неназойливо создаст фон прогулке, которая из кошмара одним движением превращается в чистый кайф новизны. А главное, во сне ты не заморачиваешься на воспоминания, запоминание дороги и лишь привычное ощущение поджидающей за углом опасности...
Самое главное это скорость шага. Движения плавные, быстрые. Ощущения как будто ты плывешь в реке...
Идеальный попутчик это такой же как ты сновидец, случайно попавшийся в плен того же сна... Хотя попутчик, это громко сказано, ведь вас влекут до поры до времени два разных течения. В конечном итоге они естественно соединяться, но даже так, никто не нарушит музыкальной тишины и городского упоения... Ведь это все-таки сон, и им нужно наслаждаться!
@музыка: Cirque du Soleil - [Alegria #03] Kalandéro |
Querer
Dentro del corazon
Sin pudor, sin razon
Con el fuego de la pasion
Y volar
Вот вы, да... не отворачивайтесь, вы бывали в цирке? Говорите каждый... Да, наверняка. А за кулисами? Спросите у этих улыбающихся лиц, клоунов, гротескных масок какая у них жизнь там? Тяжелая, надо признаться. Каждый день в изнурительных тренировках и выступлениях. Переезды. Скудная зарплата. Один и тот же круг людей. По вечерам то и остается, что пить да смотреть очередной, ночной город... А ночью они все похожи. Чуждость и отрешенность от мира, где люди настолько не такие как они, только обостряет ситуацию, но, год за годом ничего не случается.
А потом наступает тот краткий миг, ради которого живешь. Выступление... Занавес!
В этом цирке всему тон задавала семья гимнастов. До ужаса в глазах зрителя пластичные и гибкие. Послушные музыке они порхали под куполом на перекладинах, или на батуте. Крутили кольца. Изгибались. Исполняли свой неповторимый танец. Знаете, в цирке в отличие от балета, ты свободен. Двигайся как хочет твое тело, повинуйся дуновению музыки, дыханию партнера... Но это свобода без единого шанса на промах. И потому ты отдаешься этому целиком. Весь, до последней капли крови ты с легкостью отдаешься тому чуду, которое сотворили музыканты, певица, своим надрывным голосом, и вы своими телами. И пусть для кого-то это рабочая рутина. Пусть кто-то считает это чудом. На самом деле это такая же обычная жизнь. Просто выжатая в быстротечный концентрат...
Ведь нет в этой жизни ничего ближе танца на двух перекладинах, когда страховки нет и сетку натянуть забыли в надежде на страховку. их взгяд в этот момент глаза в глаза не передать словами, но... Как всегда все пройдет гладко, или произойдет чудо. Просто, на самом деле, суть от этого, как ни крути эту вертихвостку судьбу, не поменяется...
|
Позвольте Вас пригласить
На танец ночных фонарей.
Если кто-то думает, что фонари ночью что-либо освещают, то он заблуждается. Фонари только и умеют что высвечивать что-то взамен делая непроглядно темным окружение. В любом случае, в саду своем, ежели когда-либо он у меня будет, я бы посадил один фонарь. Но уж никак не с краю, и не в углу. Ровно по-центру, и посадил бы под ним куст с красивой листвой, плюс высокое ветвистое дерево. Еще правда не решился, где разместить лавочку, напротив, или под ним… Наверное все-таки под фонарем…
На пути домой, напротив моста, на котором едет мое метро, строят рядом с железнодорожным мостом автомобильный. Все бы цивильно и красиво, кабы ночью они посредине реки не включали три ярких фонаря. Дело в том, что в реке они отражаются как три свечи из белого пламени пылающих вниз. Причем рябь волн играет свою роль совершенно чудесно. Да и их неоправданная геометрическая симметричность, вместе с идеальностью цвета тоже не мешают воображению…
Мораль беспощадно вырезана цензурой…
|
И как в кругу своих друзей давнишних,
На фоне выцветших, но сладких иллюстраций,
Я замираю в этой сонной нише
И не спешу до срока просыпаться.
Очаровательное, надо сказать место. Выдуманное вроде бы случайно, и случайным не являющееся. Впрочем, почему закатный? Одна из причин, – все окна в доме из оранжевого стекла. Нет, не пронзительно яркого, словно у кожуры очищенного апельсина. Совсем даже приглушенного, уютного. Задающего настроение вечности, ведь закат длиной в день явно намекает на нечто действительно вечное. Но, дом не просто стекла. Комнаты, разные, и каждая очаровательнее другой. Наверное, каждому дом привидится своим, я сотворил его как минимум с тремя комнатами. Первая это не прихожая… прихожая, это для гостей и обращена в сторону восхода. Как-нибудь сотвориться и без меня. Но, где-то в глубине дома находиться круглая комната с высоким потолком. Тона совершенно приглушены. Посреди комнаты прямоугольный небольшой столик на безумно тонких ножках. По обе стороны от него два стула под стиль стола, высокие, с высокими спинками из невероятно тонких линий темного дерева. На столе нет ничего, кроме хрустальной (оранжевой? Как вы догадались? А хотя возможно это все игра цвета…) вазы, и в ней стоят две длинные розы. При чем во сне, нет никакого дела до их количества, проверено и запатентовано. Из этой комнаты выходов три, и мы поднимемся по винтовой лестнице наверх. Поглаживая перила из массивного темного дерева и понимая, что лестница широка и крута настолько, насколько мы себя в ней сможем почувствовать уютно, поднимаемся наверх, попадая в спальню. Спальня в этом доме темна, на сей раз пурпурными тонами. Тяжелые занавески, массивная широкая кровать. Туалетный столик, на котором стоит лампа, умеющая освещать лишь сам столик и лицо сидящего за ним. Но, здесь можно спать. Мы же забрели в этот дом для отдыха. Потому спускаемся обратно, проходим в другой проем круглой стены, попадая в подушечный рай. Комната, абсолютно залитая светом. То есть вообще. Вместо пола тут сплошная кровать, но до нее достать, дело непростое. Мешает огромное количество раскиданных повсюду подушек. Где-то среди подушек, словно два корабля в море два диванчика. Спросите какие диванчики в этом море мягкости? Просто они целиком и полностью предназначены для принятия позы курения кальяна. Подлокотник под руку, чуть приподнятый изгиб для созерцания заката… Ах да, самое главное: две центральные створки окна во всю стену открываются на небольшой балкон, который заканчивается обрывом. Дом стоит прямо на краю скалы, над морем, и естественно этой стороной на запад. И по иронии судьбы именно эта комната поможет насладиться настоящим закатом…
Естественно, ваше право допридумывать комнаты в этом доме. И потом подарить чудесную прогулку по ним кому-то… Но перед этим, позвольте расскажу один секрет. В каждом оранжевом окне, присутствует витраж. Причем он располагается кусочками по каждому окну дома. Понятно, что все витражи складываются в один какой-то рисунок, но вот беда, он виден лишь со стороны моря, мешает обрыв…
Ну а если вы думаете, что я вам расскажу что же это за рисунок, то вы глубоко ошибаетесь!
|
|
Но вскоре сбудется день,
Лишь только сонную мглу,
Пронзит слепая гроза.
Её прозрачная тень
Молчит в соседнем углу,
Не открывая глаза.
Ее разбудишь лишь ты,
Вы с нею чем-то близки -
Она, как ты, молода.
Сорвав вуаль темноты,
Смахни с холодной щеки
Осколки прежнего льда.
Когда вы ложитесь спать, а лучше даже когда с вами засыпает дорогой человек, потрудитесь придумать для него(нее) сон. Вы скажете эка невидаль, будто придуманный сон можно увидеть! А я в ответ лишь хитро прищурюсь. Возможно, все что мы думаем и чувствуем, касается лишь нас, и наши желания не выходят за границы личной судьбы. Возможно, наше одиночество абсолютно. Но, разве вы настолько ленивы чтобы постараться сотворить чудо для дорогого человека? Разве это не чудесно фантазировать на границе сна? А вдруг на этой самой границе грани миров стираются и все становиться возможным?
В любом случае, решать всегда вам, а я пока приведу пример. Каждый человек имеет свое собственное восприятие реальности, цвета, звуки, запахи, ощущения, любимое, нелюбимое, противное. Если вы до конца не уверены в том что эта деталь понравиться спящему, не включайте ее в сон. Ну и понятное дело, не стоит строить сон будто обставляя фамильный замок на побережье Ирландии антиквариатом и старинной мебелью. Вы сами вспомните свои сны. Почувствуйте легкость, ощутите безграничность. Ощутили? Ну что ж, за дело...
Я буду творить свой сон, и с этой точки в принципе не стоит воспринимать повествование, как руководство. Для начала я решил, что мой сон будет прогулкой. Прогулка, как минимум во сне, с надлежащим настроем, способствует, без досужего обдумывания, наслаждаться окружающим и отдыхать душой. Прогулка нам, существам урбанистическим, но с ноткой поэзии в душе видится с участием очаровательно-старинного урбо и деревьев. Хотя на самом деле потом я придумывал сон и с абсолютным железобетонным урбо. Что нам, фантазия штука ни капли не ограниченная, особенно на границе со сном. Так вот первым делом я вспомнил что деревья, они конечно очаровательны, но я себе просто не позволю первый сон превратить в воспоминания пейзажей. Взыграла молодость в крови, воспитанная на Фрае. В итоге деревья получились переливающимися и яркими. Желто-зелено-фиолетовыми с остальными красками в полутонах. Трава и прочая буйность жизни тоже возжелала таких цветов, а я особо не сопротивлялся. А вот дома я выкрасил в абсолютно черный но зато позволил их границам изгибаться, как угодно. Они с радостью стали извиваться словно лоза, творить причудливые формы и удовлетворившись застыли. Если вы думаете, что не этом с домами было покончено, вы глубоко ошибаетесь. Прелесть домов не в силуэтах, хотя и они важны. Прелесть домов в окнах и дверях. Но двери, это излишняя роскошь для сна. Расположив окна и оформив их под стиль стен, я наполнил их яркими цветами. Оранжевый, зеленый, желтый, красный... Яркие, светлые, насыщенные, чистые, без примесей темноты и ненужных добавок. Дороги выложил желтым кирпичом. И под конец пути расположил зеленую дверь с круглой ручкой, дверь обратно в реальность. Естественно к двери была присобачена чувственная приписка: «открой, и если хочешь, можешь еще немного погулять оставив ее открытой. Вернуться когда нагуляешься. Она будет тебя ждать»...
На самом деле я дилетант, я даже не наполнил этот город людьми, от которых остались лишь тени. Небо оставил темно-синим пред ночным (впрочем оно и в реальности нифига-себе чудесное). Да и небесных светил повесить не удосужился. Даже оранжевые фонари забыл. Как я мог...
В любом случае я пошел смотреть свой собственный сон, а вы подумайте, может сами таким займетесь, а может выдумаете свое собственное волшебство. Чудесных снов!
|
Я вижу рождение нового мифа.
Бессчётные сутки
Мы терпим осаду,
Но черные суки
Обходят нас с заду,
Стреляют нам в спину,
Поджигают нам перья,
Я, может быть, сгину
Зазря, но поверь я
Уже вынимаю
Гроздь сердца из клетки
И боль принимаю,
Зажатую в слепке
Нетленного света,
Зачатого словом,
И дальше - по снегу,
По кольям сосновым.
Мы продолжаемся,
Мы приближаемся,
Мы погружаемся -
Вот глубина веков!
Мы продвигаемся,
Не отвлекаемся,
Мы откликаемся
На имена богов!
Кристаллы идеальной огранки, - слова песен ЗЗ. Каждый миг вслушиваясь, пропуская, слушая лишь мелодию, задумываясь над смыслом. И вот по привычке, услышав пессимизм в отсвете рэндома, готов уже было привычно отчаяться, как вдруг осознаешь себя со стороны, будто в замедленной сьемке встряхиваешь головой, чувствуя плавный ход волос, и мысленно твердою рукою зачеркиваешь то, что тебе не нравится и записываешь поверх свой собственный смысл... и практически засыпая в лучах Пасхально-праздничного солнценеба в душе четко видишь матово-белое, с проседью голубого, сердце, обвитое наискось облаками.
@музыка: Ballamy, Iain - [Mirrormask #25] A New Life |
...забытая дрожь струн в лучах заходящего южного солнца...
В мире существует мириады духов, фей и прочих чудесных существ. В основном их воплощают в себя гении, в большей, или меньшей степени не осознавая, что сотворили. Не оказалась исключением одна из самых очаровательных фей. В момент рождения она лишь почувствовала, как покрывается нежным, тонким лаком ее тело и натягиваются медные струны. В последствии она не жила, а лишь существовала. Сон ее слегка тревожили касания рук, несмелые аккорды и налет пыли на женственном изгибе тела. Окончательно она проснулась лишь в его руках. Когда в тепле лучей того, о чем когда-то пропоет он на своем языке «солце», Он коснется ее, и повинуясь тонким уверенным пальцам она зазвучит в первый раз несмело и задушевно мило. Она, обескураженная, покинунет его на какое-то время, но спустя мгновение желание их вновь воссоединит. С тех пор поселившись невдалеке от его сердца она жила от прикосновения, до прикосновения. Желанно повинуясь виртуозным пальцам она звучала, иногда распускаясь, словно самый прекрасный в мире цветок, иногда согревая души, иногда ревнуя, иногда совращая. Ничтожно короткими мгновениями длилась ее идеальная жизнь. Но видимо именно ими складывается, словно из неземного чернила, слово «счастье»...
Смерть не бывает радостной, приятной... но как ни парадоксально, ее смерти можно позавидовать. Последний аккорд, в котором последняя капля жизни изливается иссякшим потоком, резкий визг лопающихся струн, миг прощального экстаза и звонкая всепоглощающая тишина...
...так выпьем же за то, чтобы хоть раз в жизни, (а лучше очень даже и много раз в жизни), нас хватило на неподдельное счастье интимной мелодии для двоих!
@музыка: De Lucia, Di Meola, McLaughlin - Beyong The Mirage |
Нету смысла в том, что нету кайфа
В том, что мочи нету быть на круче этой прыти.
Тот, кто был своим, теперь стреляет лайфом
Из фанерных кружевных укрытий.
...
Только пульс - и ни одной мысли в голове.
Только пульс - и ни одной мысли о делах.
Только путь - и ни одной песни о тебе.
Только муть в заплывших жиром зеркалах.
Колокола поют отбой для всех,
Но не для нас с тобой - для нас с тобой отбоя нет.
Очень часто бывает в жизни такое время, когда ты сидишь на пути своей жизни играясь зажигалкой от забытого желания начать курить. Тебя ласкают лучи закатного солнца, которые сменяются покрывалом сумерек и саваном ночи. Тебе тепло на душе, а кожу прошибает озноб, и ты кутаешься в одиночество, словно оно может тебя от чего-то спасти. В то же время, отчаянно улыбаясь, ты вспоминаешь эпизоды твоей жизни, которые можно подарить кому-то и которые важны лишь для тебя...
Но, ты встряхиваешь головой, разгоняя сонливое наваждение. Ведь где-то недалеко от полуночи прибудет твой заветный Дилижанс. Хотя, на самом деле, наверняка это аллегория, потому ты не станешь его ждать. Ведь, если ему угораздит случиться на твою голову, ты просто повстречаешь его на своем пути в нужный момент. Или сотворишь его... А раз ты не ждешь его, то, решительно встав, ты отправляешься жить свою жизнь. И повинуясь тягучей, иногда резкой, иногда ритмичной музыке из твоих наушников ты живешь, не размениваясь на заморочивание и ожидание...
С другой стороны, никак не деться от познания и жажды новизны... Привычным движением забрасывая в очередной раз за спину мешок с воспоминаниями, подмигивая грозовому небу уходить за пелену дождя, судьба?..
|
Под чёрным мостом, где сплетаются главные нити,
Где рыбы священные пахнут от страха и злости,
Там встретились ангел-мздоимец и демон-хранитель,
Чтоб вечером, после суда, поиграть в чьи-то кости.
...
Пошла игра здесь,
Пошла игра там,
Пошел блюзом дым,
Пошла кожей дрожь...
Четырнадцать вето на семьдесят бед!
Но я сам по себе,
Я самба себе,
Не трожь!..
Бывает, что иногда смерть танцует и беснуется безумными цветами под звуки музыки города грехов. Бывает, что в этом всем рождается ангел. Потому что закон равновесия требует жертв, а смерть играет роль санитара. Но идеалы, суть лишь пистолетное мясо на пути к равновесию.
Единственное что осталось - кропотливое стремление... для себя. Ведь в капитуляции, в шаге назад, не осталось ни капли жизни...
@музыка: Soundtrack "The Crow II - City of Angels" |
Встань, пой и иди.
Пусть вокруг флиртует вода.
Это всего лишь настали дожди;
Это значит: прошли холода.
Тонкие нити осени пронизывают душу насквозь. Заливая все извечным одиночества ливнем. Я начинаю привыкать... забывать надеятся. Пожимать плечами на то, что должно быть по другому... С другой стороны ведь весна да? Двадцать первая, неизменная весна...
...Меолла грохнула пустой кружкой из-под пива по столу и с размаху разрубила пополам стул своим огромным мечом. Трактирщик был остановлен предупреждающе поднятой рукой человека одетого полностью в черное. Скорее он был остановлен взглядом этих немигающих черных глаз, после жеста руки... Но, это было не важно, поскольку Мео уже вскочила на стол и отбивая каблучками ритм последними словами намекнула музыкантам как они играют, и что честная компания это не одобрит если они сейчас-же ее не поддержат. Человек в белом, сидящий в тени неслышно вздохнул и запел тихую песню на древнем языке. Долгие секунды в таверне были слышны лишь четкий стук каблуков и мелодичный мягкий голос человека в белом. Затем вдруг проснулась скрипка, резким взмахом смычка вплетаясь словно чудесная нить между ними двумя, соединяя и творя чудо. Скрипку подхватил альт и мандолина, затем в игру вступила флейта. Музыканты точно знали что так они не играли ни разу в жизни. Ни капли фальши, немного чуждая незнакомая мелодия но они играли искренне. Настолько искренне, что люди вставали и начинали танцевать, тоже от души. Возможно когда-то они и не умели танцевать, но не этой ночью...
Никто не заметил как затихли слова древней как миры песни. Тихо закрылась входная дверь. Макс стоял облокотившись на деревянный столб подпиравший навес над входом. Курил. Он знал что черный находится где-то рядом. Почувствовать его все-же никак не удавалось. Впрочем никакого значения это не имело. Мгновение которое отведено на одну сигарету в звездную ночь не может длится больше семи минут. А после он войдет внутрь и не размениваясь на досужные размышления пуститься в танец. Ведь на самом деле, кощунственно отнимать у себя столь драгоценные мгновения, которые и есть жизнь!
@музыка: спокойное гитарное соло |
Just a day, just an ordinary day
Just tryin to get by.
Just a boy,
Just an ordinary boy.
But he was looking to the sky.
"Обычный день" Рассказ про Мео
|
И ртутный столбик превращался в нить,
Зашкаливая кашлем в кровосток.
Хотелось пить, хотелось просто пить -
Хоть каплю, хоть напёрсток, хоть глоток!
Желанье это, будто камертон,
Настраивало страх... А между тем,
Три феи, положив меня на стол,
Пахнули красотой нездешних тел.
И я, не дожидаясь той поры,
Когда посмертный список огласят,
Вдруг принял жизнь за правила игры :
Вдох-выдох - пятьдесят на пятьдесят.
Она входит незаметно и тихо. На первых порах ты не замечаешь, продолжаешь суетится и бежать дальше. Но вдруг останавливаешься, очарованный ее неповторимым ароматом. Эти духи не спутать ни с чем. И эту улыбку солнца сквозь сомкнутые тучи. И это настроение. Тепло в душе… Она тепла к тебе, но это обманчивое чувство опасно. Не ты один вдруг замираешь на мгновение, чтобы набрать полные легкие воздуха и выдохнуть одно единственное, ее завораживающее имя: “Весна”…
Она девушка знающая себе цену. Мягко, но бесповоротно меняющая твою жизнь и наполняя душу забытыми чувствами. И ее приход, как календарный, так и физический, ощущается в жизни довольно отчетливо, вопреки жизненной позиции полной диаметральной противоположности. А если сказать простыми словами: Боян, зато хочется гулять, любить и черт возьми таки безумно приятно!
|
|
|
